DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

CAPÍTULO 4: DE CÓMO ENSOMBRECIÓ LA GRAN COLINA

Tras llenar el buche y comprar algunos souvenirs, vuelta al hotel, sobre el cual nos esperaba la terracita más maravillosa de África. Desde sus rejas de forja y sus tapias azuladas puede verse, en aforo reducido, toda la gran colina que sostiene la ciudad. Me conformo con ver apenas 2 o 3 atardeceres como aquel en toda mi vida, alejado del tumulto del Mercado, del humo de Madrid. Todo se ralentiza, todo pierde importancia tras probar el Tajín, el pastel de hojaldre y miel o el chocolate marroquí. En lo alto de Abi Khancha, solos y a la vez acompañados, suenan las palmas al compás de las guitarras de aquellos repentinos amigos. Entonan seguidillas y alegrías brotan de aquellas cuerdas que pintan flores en el magenta horizonte magrebí. "Hazte otro y doblamos" sonó puntual al sonido de las campanadas que daban las 11. La austeridad de la habitación se hacía, a cada inhalar, un poco más llevadera, incluso resuelta a complacer a sus huéspedes, hasta que mis párpados cedieron a la realidad de un nuevo día y mi mente forjó veintiún sueños bajo la dictadura del Horror Vacui.

CAPÍTULO 5: DEL ROCÍO MAROCAISE Y POSTERIORES ANÉCDOTAS

A modo de diario, me confieso desconcertado, hebrio de libertad, embelesado por este atómico choque cultural. Por si no fuese suficiente mi incredulidad, el guapazo de turno, el típico latin-lover, el mítico papa-chongo que no puede faltar en todo viaje organizado que se precie, me ha confesado secretamente que está escribiendo algo parecido a esto. Literalmente:

• -S: ¿...un libro de viajes?
• -G: Algo así... Estoy escribiendo sto para un diario en el que llevo trabajando ya 15 años.
• -S: Ah, que debuti. ¿Y lo vas a publicar en algún sitio?
• -G: Qué va. Es para enseñárselo a mis nietos, para que vean cómo se las gastaba el abuelo...

...y es que qué grande es el guapazo, pensando ya hasta en sus nietecillos. Hoy hemos amanecido temprano, hambrientos y con el tiempo justísimo para pillar los petates y bajar las empinadas escaleras de la pensión, todo un reto cuando llevas más ojeras que Horacio de la Familia Adams. Ahora Fez ocupa nuestras mentes, la ciudad con la Medina más grande del Mundo árabe. Distribuída en barrios gremiales (cuero, forja, telares, alfarería, madera, doradores), constituye, para que sea más sencillo situarse, lo más parecido al plató de Aladín que haya visto en toda mi vida. Hemos llegado y, postrados ante la Puerta de Palai Jamais, una de las 7 que oxigenan la Medina, el Sr.Manué y un servidor se encomiendan al buen Alá para que nos guarde en aquella vorágine de algaravía y encantador consumismo. Nos acercamos al gran portón. Allá vamos...

PROYECTO MAIDEN

Artículo 10 de la Constitución: Libertad de Expresión y de Conciencia. Así fue como en la inexperta España de la Transición un puñado de idealistas trazaron lo que estaba llamado a ser una carta libertadora para una nueva nación democrática. Varias décadas después, los hijos de aquellos que lo presenciaron en primera fila nos vemos obligados a salir a la calle, a manifestarnos de todas las formas posibles para reclamar que el sistema presuntamente liberal en que vivimos no es otra cosa que una manzana podrida, una caja de zapatos diminuta en la que hacemos nuestras necesidades, consumimos y vendemos nuestra fuerza de trabajo, eso cuando nos dejan. Todo bajo la atenta mirada de aquellos individuos corruptos por la erótica del poder a los que las masas dieron los mandos de la nave. La democracia es la dictadura de las mayorías, y la prensa de hoy en día, el manipulador monopolista de la Sociedad de la Información. Se dice de nosotros que somos una generación sedentaria, sin motivaciones, ni capacidad de sacrificio ni esfuerzo, que no sabemos apreciar lo que tenemos y que no sabemos de lo que va la vida. Por eso levantamos la cabeza, miramos fijamente a los ojos de todo aquel que pase por delante y decimos con voz sólida que nadie nos va a callar. Todos somos presos de una sociedad en la que somos marionetas de la publicidad, la prensa y toda información manipulada con un fin exacto, estudiado y, para muchos, aún latente. Precisamente respecto a esto último queremos manifestarnos. La gente ha de saber que los entronizados por la masa hacen que pensemos como ellos quieren, todos ellos hablan y la supuesta prensa de calidad lo difunde. ¿Por qué cobra más importancia en la televisión el primer día de colegio de la infanta antes que las lapidaciones del mismo día en África oriental? ¿Por qué Coca-Cola gasta en una sola campaña publicitaria el valor de la vacunación total de decenas de países ante enfermedades del tercer mundo que en Occidente solo ocupan sitio en polvorientos libros de Historia y Medicina? Sería sencillo, pero a la vez imposible. Cada año mueren sólo en España entre 700 y 1000 personas en las carreteras, pero es Marta del Castillo la que preside durante meses las primeras páginas de aquellos a los que pagamos por mantenernos informados de la actualidad mundial desde un punto de vista “objetivo”. Es triste e indignante que los medios sigan el criterio del morbo como factor principal. Los medios se crearon para la difusión de la cultura. ¿Dónde ha quedado la cultura? La televisión nacional, a la que todos pagamos con nuestros impuestos, lleva años relegando la programación cultural a los horarios más inaccesibles y trasnochadores de la segunda cadena, pues no quepa duda que la primera está para otros contenidos más “ovejizadores”. ¿Quieres cultura? Pues ve, si puedes, a la universidad. Allí podrás comprender que los profesores no entienden de horarios ni obligación presencial, los alumnos buscan en masa los divertimentos más improductivos y el sistema en general te brinda la posibilidad de ser una ovejita más que cada día coja el metro y cruce por un instante la mirada con otra de las pequeñas hormigas que se desplazan por el subsuelo de la capital imbuidos en los pensamientos más intrascendentes. Nos negamos en rotundo a aceptar esta dictadura de la información, esta tiranía de los encorbatados, esta somnolencia general en que se encuentra la sociedad. Eres persona, y si tienes algo que decir, dilo.

http://www.youtube.com/watch?v=a-JV0V0vfF8&eurl=http%3A%2F%2Fnuevo%2Etuenti%2Ecom%2F&feature=player_embedded

http://www.youtube.com/watch?v=u_9vTQnvbWY&eurl=http%3A%2F%2Fnuevo%2Etuenti%2Ecom%2F&feature=player_embedded

Más en http://www.trampantojo.eu/

It's a beautiful morning. Let's create something.

DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

CAPÍTULO 2: De cómo nos bañamos en libertad

Tras casi dos horas de cola en el Ferry con el fin de sellar, por fin, el maldito pasaporte y así poder neutralizar con mis gafas Wayfarer prestadas en envolvente sol africano, una conclusión aterriza repentinamente en nuestra mochila de moralejas: la burocracia “marocaise” no es parsimoniosa, sino más bien… ¡lo siguiente! A las 12.36 del mediodía (14.36 hora española) mis vans de cuadritos por fin prueban el encanto del polvoriento cosmopolismo tangerino. Por su parte, los organizadores, decididos a integrarnos desde el minuto 1 en la anárquica y pasiva cultura autóctona del “búscate la vida”, nos han dejado campar al libre alvedrío por el puerto de Tánger, a ver si en una de éstas nos topamos por sorpresa con nuestro querido autocar verdiañil, para así continuar con el viaje. No estaría del todo mal encontrarlo, más que nada por el hecho de no desgarrarnos del grupo ya el primer día… Y así, tras diez minutos atiborrados de un sentir de absoluta libertad ciertamente agobiante, avistamos a nuestro grandote amigo, el S1. De este modo, la compañía de “Al filo de lo Infumable” leva anclas, allá por la hora de la siesta en España, rumbo a la bella ciudad de ChefChaouen, o Chaouen para la gente de España a la que sólo Víctor y Bea sabrían contar el porqué de ese “Chef” tan misterioso. Tengo la sensación que no hay un solo momento desde que llegamos que no haya alguien en el bus sonriendo. Será que Marruecos no tiene encanto…

CAPÍTULO 3: De cuando llegamos a Chaouen

Simplemente impresionante. Así definiría a esta preciosa ciudad del Norte. Estamos alojados en el hostal Abi Khancha, un pequeño edificio de apenas 4 plantas de antigua construcción levantado junto a una de las estrechas calles de pintorescos puestecillos de artesanía que diseccionan en todas direcciones la ciudad, postrada sobre una gran ladera verde, en cuyo regazo se apila el mar de casas encaladas como manchas de tipp-ex sobre un lienzo verde oliva. A 5 minutos bajando entre falsos guías, buscavidas y vendedores del polen más dorado, se encuentra la plaza de Chaouen, posiblemente uno de los 10 únicos lugares donde la luz del sol incide directamente sobre el pedregoso y rústico pavimento. La plazoleta, llena de puestos y restaurantes, es un foro encantador en el que puedes comprar un paquete de Camel por 320 Dirkham (3.20€) a un bereber secular, eso si logras comprender el indescifrable acento colonial que se escapa entre los agrietados labios del anciano. También puedes hacer otras cosas en la plaza, la mayoría de ellas más benignas con el bolsillo, como por ejemplo pedir un delicioso plato de cous-cous con pollo, cebolla y pasas por 25 Dirkham (2.50€). También hemos probado el Tajín con carne, el zumo de banana y el de aguacate, ambos recién hechos, y de postre, té verde, con suma razón la bebida nacional. Y poco a poco es como Don Seral y un servidor nos vamos iniciando en el glorioso arte del regateo, unas veces con más éxito (careta de baobab 100/350, juego de té 300/580) y otras con menos. Sigo sin creer dónde estoy…

DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

PRÓLOGO

De joven colmé mis venas de café de Colombia y estudié a los escritores. Rosalía, Machado, Bécquer, Góngora, Unamuno… Todos hablaban de la fugacidad de la vida, de lo efímero de nuestra existencia, de la temporalidad de todo lo que nos rodea… ¡¡¿¿Pero qué cojones??!! Que alguien me diga de una puñetera vez qué demonios es la fugacidad o explotaré de pura cólera. “Señor, fugaz es todo aquello que, tal y como viene, se marcha…” dijo el noble Giovanni… En ese caso, el Mundo entero es fugacidad y, por enésima vez, la vida son etapas. Mañana a la noche comienza una breve y muy, muy exótica. Sé que también ésta acabará pero ¿para qué rayarse ahora? Ya dejaremos caer nuestras lágrimas sobre las dunas de Asilah cuando veamos el Atlas cada vez más diminuto. Carpe diem, Carpe omnius…

CAPÍTULO 1: Del Génesis
Mermado por el síndrome del bailarín, el tendón de la fascia latta no me priva de estampar en el pasaporte un nuevo cuento que contar a mis futuros nietos. Tras 9 horas de noche y carretera nos hacemos a la mar, siempre con la eminente mirada de la Luna, intemporal redondel de pasiones, y nuestro vínculo superlativo… ¿¿Cómo?? ¿Acaso ya hemos llegado…?
Buenos días, Mama África. ¿Qué hay hoy para desayunar? Nervios, sonrisa permanente y más nervios, que me colonizan tal y como cada una de las partes de mi cuerpo, que se estremece sólo de mirar la otra orilla. Allí nos aguardan toneladas de especias, avalorios y cous-cous.

“Manu, no pierdas el pasaporte…”.
Como dicen en Dakota: “No sé dónde vamos a ir ahora”…pero tampoco me preocupa. Soy consciente de ser la probeta donde se mezclan las esencias que motivarán en mí vertiginosos cambios. Como base experimental, el humilde agua y el té más pseudo.

Marruecos, allá vamos…

CRÍTICAS

“-¡He tenido una grandísima idea para la pelí que hablamos de rodar el otro día!
-¿Cual?
-Vamos a currarnos un guión digno de elogio. Con giros argumentales que dejen traspuesto al espectador. Vamos a coger grandes actores, aunque no sean caras conocidas, para que hagan el papel de sus vidas. Si a todo esto le sumamos un buen montaje y una buena fotografía, haremos historia en el cine español
-Ninguna productora va a querer comprarnos una idea así, seguro que es un fracaso en taquilla. No lo veo, tío, no lo veo.
-Vaya…
-Tengo una idea mejor: vamos a coger los actores adolescentes de un par de series de Antena 3 y Telecinco. Haremos un trailer que deje ver que las tías se van a desnudar para que vayan tíos al cine, y que los tíos buenos de las series también van a enseñar carne para que
para que vayan tías al cine. Vamos a mezclar alcohol, sexo y drogas para que mole mogollón. Eso fijo que nos da mucha pasta. Y para que no se nos echen encima las madres, que la moraleja final sea que las drogas y el alcohol son malos.
-Vale, ¿quién se encarga del guión?
-¿Guión? ¿Qué guión?”

...por fin. Llevaba días buscando una forma original de explicar lo insultante que me resultó este burdo documental de la adolescencia más descerebrada, por el que malgasté dos horas de vida, y al final, tras desistir, me he topado con esta magna crítica que tan bien desarrolla las múltiples razones por las que pagar por verla en taquilla sería sacrilegio. Gracias, Josete, por pasármela. Mira que he paseado esta noche largas horas por Gran Vía en busca del portentoso adjetivo que humillara a esta banda de niñatos maquillados, y sólo reparé en egocentrismos varios y otras pinturas de la mente. Y es que no sé cómo lo hago, pero ponga donde ponga el cenicero, el humo siempre viene a mí. Será que alguien en el limbo está tratando de manchar con tags toyakos esta novela de aventuras. “Ce n’est pas posible. Tout est trop parfait pour être notre p’tit verité” dijo la joven Poulain durante el sutil camino que cada noche daba por los párpados del señor Quinquempuoi… ¡Collignon cebollón! …solo ante el peligro, víctima de las garras del metro más madrugador, siento entre mis manos el tímido candor del bic de turno entre mis dedos. Prohibido ahorrar en comida ni libros, y el turismo cobra preferencia para todas aquellas monedas de latón que sobren tras llenar el vientre y la mente. Es posible que el diario de un universitario no sea otra cosa que una burbuja de anécdotas. Trazos finos en mi pompa, trazos finos y delicados para con tus facciones delicadas y finas, que en terremoto se dibujan en mi mente a toda hora que aterrizan en mi olfato restos de Camel Blue. Parafraseos pesimistas para otro día. Hoy toca brillar…

Reunido con 10 grandes...

Para escribir mi cuestionario fijo, eligiría...

-A Jesucristo, por tener la oportunidad de preguntarle cómo fue capaz de liar un tinglado tan impresionante y movilizar por los siglos de los siglos tal masa de gente sin afeitarse una sola vez.

-A Pablo Neruda, por escribir lo que siento cada vez que veo las noticias, y pienso que “a veces me canso de ser hombre”.

-A Antonio Machado, por el inmenso respeto que siento por su capacidad de plasmar de forma cristalina lo que sentía, y por ser fiel a sus ideales hasta perder la cordura.

-A Robe Iniesta, por enseñarme que “hay que dejar el camino social alquitranado, porque en él se nos quedan pegadas las pezuñas”.

-A Enrique Urquijo, por protagonizar el clásico final tras una vida de talento, éxitos y excesos en el que tantos ídolos han acabado sus días.

-A Julián Grimau, por demostrar que algo es posible porque en el pasado alguien luchó hasta el desaliento para cambiar lo que todos admitían imposible.

-A Cervantes, por dar a luz el argumento más intemporalmente original que jamás se escriba.

-A Cristóbal Colón, para susurrarle al oído que abrió la caja de pandora.

-A Ortega y Gasset, por no temer al progreso.

-A Fernando Fernán Gómez, por sólo estrecharle la mano.



...y entonces, les preguntaría:

-¿Quién es el peor enemigo de la Humanidad?
-¿Cuáles son los mayores 3 pequeños placeres de la vida?
-¿Cómo te gusta el café?
-¿Cuál es tu escritor favorito?
-¿Te sientes unido a la gente de tu tiempo? ¿En qué?
-¿Qué opinas del aborto?
-¿Qué sientes cuando escuchas un despertador?
-¿Cuál es tu mayor miedo?
-¿Qué opinas de la prensa de tu tiempo?
-¿Qué capítulo de tu vida destacarías?
-Del 1 al 10, ¿cuánto te hace disfrutar la música?
-¿Cuál es el lugar del mundo donde mejor se come? ¿Y el peor?
-¿Por quién darías tu vida?
-¿Cuál es la situación más peligrosa que has vivido? ¿Y la más romántica?
-¿Cómo reaccionas cuando oyes alabar tus acciones?
-¿Qué opinas sobre la relación entre trabajo y felicidad?
-¿Cuál te parece el mejor sistema de gobierno?
-¿Crees que existe algún sistema válido para cualquier época? ¿Por qué?
-¿Qué tipo de droga elegirías para morir?
-De verte obligado a renunciar a uno de tus 5 sentidos, ¿cuál elegirías?
-¿Cuál es tu posición en referencia al tema de la Globalización?
-¿Consideras una suerte llegar a tener una edad avanzada?
-¿Cuál crees que es el gran problema de tu tiempo?
-¿Confías en el hombre?
-¿A qué 10 personas harías una entrevista de cuestionario fijo?




Just fly...

PAPÁ, ¿POR QUÉ SOMOS DEL ATLETI?

Soy una canción de amor en una ciudad de violadores clericales, de presos entre voces, de burbujas en la noche. Soy el re bemol con que empieza la canción de tus días de autostop, y me meriendo los becuadros cual becarios. Como dijo el génesis de nuestra gélida partitura, la clave es el sol, eterno halo de esperanza al que cada día impar acuso de hacer brotar bajo mi pecho dulces aires de alegría. Como diría un pajarito... I'm just glad. Lucho ante la patrullante mirada de las farolas cotillas cotidianas, todo sea por ganarme el cotizado llanto de alegría de la luna en su camastro de seculares manuscri-tos en desorden absoluto. "Tengo un sueño, ¿participas?" dije. "Lo siento, ahora no. Tengo un sueño..." contestó. Será mejor así... Sólo tengo miedo de una cosa: contraer el Síndrome de "Mentiras y Gordas", vender macedonias de productos sin nexo alguno ni atisbo de reflexión o clase, una compota de brillantes, exóticas y coloridas frutas podridas por dentro. De nuevo me asalta el eterno conflicto, la perpetua disyuntiva , el dilema imperecedero entre el bien y el mal, el ying y el yang, forma o contenido, Quevedo o Góngora...





- 9 días en Marruecos: 330€

- Ruta por el Desierto hasta el Oasis de Tozra: 30€

- Llegar a la noche a una jaima gigantesca donde te espera el banquete de una fiesta bereber: no tiene precio.



...para todo lo demás, Madeleine.