Santi Puerta

DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

2009-10-06T06:43:00.000-07:00

CAPÍTULO 8: del misterio irresoluto
Cuando, tras salir del baño, me creía el tío más desafortunado del hotel por haber tenido que ducharme casi con la nieve de la p’tit Suisse, empiezo a escuchar gritos y quejas procedentes del pasillo. Unos no tenían luz o agua caliente, y otros, los de las habitaciones de 6, no tenían más que dos camas y 4 colchones sucios en el suelo. En este ambiente de extraña decepción mezclada con cansancio apareció Manué, mi compañero de viaje, compungido y dominado por unos ojos de estupefacción que le dominaban el gesto. Al llegar a su habitación, la nº32, metió la llave, pero su puerta no se abría, algo raro al descubrir que dentro había luz. Absorto, fue a buscar a alguien en recepción que pudiera, al menos, abrirle. Allí encontró a Omar, que lo siguió, palanca en mano, hasta la misteriosa puerta. Al primer zurriagazo, la cerradura con el cajetín cayeron al suelo, profiriendo un estruendo que se mezcló con el chirrido de la anciana puerta, que se iba abriendo lentamente dejando ver un paisaje, cuanto menos, tétrico a los ojos del pobre Manu. Sospechosamente, las luces ya no estaban encendidas, y en el suelo yacía de lado un gran sillón que alguien habría colocad contra la puerta a modo de tope. No cabía duda de que 5 minutos antes alguien había estado en aquella habitación, y tras escuchar los golpes en la puerta y el sonido de la cerradura, había apagado la luz y había huido por… “¡¡¿¿Qué es esa puerta??!! ¡¿…a dónde da?!” repetía Manu sintiéndose en una de las pelis de su gran Tarantino. “No problema, no problema” respondió ávido aquel hombre bonachón de piel oscura. Y así fue como mi compañero se echó los bultos a la espalda y se vino a mi habitación, donde pedíamos a Alá que no hubiera una fiesta italiana del Kamasutra. Manué perjuraba a troche y moche, pero sólo había una solución, y era obvia. “Toma mi saco” dije, y compartiendo la pipa de la paz pusimos fin a otra jornada de inolvidable desorden. Vienen los días de sol, arena y emociones…

CAPÍTULO 9: de los ratitos pa’ pensar
De cualquier manera amanecimos Manu, Frigo, Andrea (varón, por si alguien dudara) y un servidor al filo de las nueve en punto, hora local. Apenas nos atusamos brevemente, bajamos a prisa en busca de un puesto no muy lejano en el que abastecernos de galletas por unos cuantos dirkham de esos que ya escasean. De vuelta, a poco no se nos indigestaron las ‘biscuits aux pépites de cacao’ al oír que, con motivo de las molestias causadas el día anterior, el hotel ofrecía gratuito su servicio de desayuno. Con todo y con esto, no quedaba otra que hacer la rentrée del desayuno y, ya que es gratis, coger reservas para el inmediato desierto, que para algo somos españoles. Tazas y tazas de té verde bien calentito hacían las veces de guardias de tráfico para facilitar la digestión de millones de tostadas de mantequilla con mermelada de naranja ácida que supieron a gloria bendita. Tras coger fuerzas hasta casi salirnos de la piel, vuelta al autocar ansiosos de pisar con nuestros propios pies descalzos la cálida arena de las dunas presaháricas. Killers y Stereophonics como maestros de ceremonia de un nuevo ratito de autocar en el que poder plasmar aquí un trocito de todo lo que durante 24 horas diarias graban mi corazón y mis retinas. A velocidad de crucero, Tegan&Sara y The Libertines me teletransportan a Madrid, al Metro, a la Plaza del 2 de Mayo, al Retiro, al Parque del Oeste, a las eternas horas en Avenida de América esperando aquel autobús que me devuelva a la madriguera.

DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

2009-10-06T06:22:00.000-07:00

CAPÍTULO 6: del Palai Jamais y los 40 ladrones
Si Chaouen era encantador, auténtico e inmensamente pequeño, Fez es turbulencia, tránsito masivo, torbellino de tejidos, olores y sabores. Fez es la ciudad del ‘imposible no perderse’, no comprar, no alucinar con sus tiendas de babuchas tamaño armario… y aquí nadie habla de crisis. Tan pronto como cruzamos la muralla, nos dispersamos del grupo, siendo carne fresca para los cientos de buscavidas que patrullan la medina. De entre ellos, el destino nos deparó a Mohamed, un “guía” de Fez nacido en Melilla que chapurreaba tan mal el español como yo el francés. Con él pasamos las 4 horas restantes, siéndonos de mucha ayuda, a pesar de los curiosísimos peligros a los que nos expuso en su particular ruta de shopping. Desde callejones oscuros infestados de geishas magrebís hasta burros turbodiésel cargados con casas enteras pasando a milímetros de nuestro gesto perplejo, miles de detalles que demuestran lo que esto dista de un primer mundo que empieza a sólo 400 Km rumbo norte. De cualquier modo, y siendo justos, Fez nos supo a poco, quizá por la resaca del encanto sine qua non de Chaouen. Tras volver al autobús a las 17.00 de nuevo en Palai Jamais, hacemos recuento de la situación económica mundial: 430 dirkham para comer 6 días más, lo que significa 18 comidas a menos de 2’35€ cada una. Esperemos que sea posible, o llegaremos el domingo a casa con algo de hambre…

CAPÍTULO 7: de cada contraste tras el cristal
Abandonamos la ciudad muy lentamente por culpa del férreo cordón policial que aguarda tenso la llegada del Rey Mohammed VI, cuya fotografía cuelga por decreto de cada uno de los comercios y bares marroquíes. Entre tanta espera, se nos echa la noche encima, y el cansancio no perdona. Un par de cabezadas después, trato de despabilar mis pupilas para tratar de comprender qué clase de loco ha construido un barrio de mansiones con tejados alpinos en medio de Marruecos: “C’est la Petit Suisse (la Pequeña Suiza) –nos aclara un murmullo-, un barrio de postín enclavado en el camino que comunica Fez y Midelt”. La explicación a sus tejados es que, al parecer, el invierno en la Petit Suisse te hace sentir como si estuvieras en la comunión de Tólstoi al aire libre. Tras echar unas manos de poker con unos pingüinos del lugar, por fin repartieron las habitaciones, y como ya empezaba a ser tradición, Manu y yo, el dúo de los accesorios, como algunos nos llamaban, fuimos divididos en habitaciones distintas. Yo compartí la habitación 48 con Frigo y Andrea, dos curiosos italianos que estaban de Erasmus en España. Fueron simpáticos y abiertos conmigo, a pesar de que en todo momento tenía presente que mi presencia allí no hacía sino joder sus planes para con sus bellas “amichi” con las que habían venido al viaje. En cualquier caso, no llevábamos más comida en las tripas que el pan con carne, alubias y arroz con tomate que tomamos al mediodía en aquel micro-restaurante de Fez y, por supuesto, ya no eran horas de salir a la calle. Nos tocó pagar el alegre precio occidental del Norte del país, para el cual las brochetas con arroz eran bastante escasas. Nuestros dirkham menguan a marchas forzadas, eso sí, inversamente proporcionales a nuestro asombro y deleite, que aumenta exponencialmente cada vez que bajamos las escaleras del autobús. Tras las ‘brochette’, una estupendosa ducha de agua fría, y Manu tirándose de los pelos…

EFÍMEDES Y LA FARSA INTEMPORAL

2009-10-05T14:34:00.000-07:00

Corría el 427 a.C. en Atenas cuando un filósofo emergente le presentó al mismísimo Sófocles una teoría para la clasificación humana, una teoría que hoy llamaríamos sociológica. Efímedes, como así se llamaba el joven, defendía una hipótesis que suponía la división de los seres humanos, como entes racionales, en tres clases de hombres distintas pero susceptibles a todo orden de sucesión. En primer lugar, los comunes conformarían aquel grupo formado por individuos alta o totalmente regidos por factores e influencias externos en todo lo ajeno a la más pura simplicidad cotidiana. En segundo lugar, los sabios tendrían la gran virtud característica de la visión propia, la elaboración autónoma de opinión ajena a influencias externas, en base a un molde de experiencias formativas que catapulte la razón como único rasero, como un cincel privado. Por último, los eruditos serían aquellos sabios que, tras conocer su exclusiva magnanimidad artística, enfocarían sus vicios y virtudes hacia la inmortalización de lo que un sabio sólo podría albergar en la mente. Esa maravillosa capacidad de plasmar, de un modo u otro, las más preciosas abstracciones llevarían a los eruditos, según Efímedes, a la cúspide del Olimpo, al dominio de Atenas.

Obviamente, todo esto no es más que un montón de mentiras. Has empleado tu tiempo en leer invenciones absurdas sobre un hombre que nunca existió.
¿No te hace gracia? Piensa. A veces, incluso pagas por oír mentiras.

DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

2009-06-03T16:53:00.001-07:00

CAPÍTULO 4: DE CÓMO ENSOMBRECIÓ LA GRAN COLINA

Tras llenar el buche y comprar algunos souvenirs, vuelta al hotel, sobre el cual nos esperaba la terracita más maravillosa de África. Desde sus rejas de forja y sus tapias azuladas puede verse, en aforo reducido, toda la gran colina que sostiene la ciudad. Me conformo con ver apenas 2 o 3 atardeceres como aquel en toda mi vida, alejado del tumulto del Mercado, del humo de Madrid. Todo se ralentiza, todo pierde importancia tras probar el Tajín, el pastel de hojaldre y miel o el chocolate marroquí. En lo alto de Abi Khancha, solos y a la vez acompañados, suenan las palmas al compás de las guitarras de aquellos repentinos amigos. Entonan seguidillas y alegrías brotan de aquellas cuerdas que pintan flores en el magenta horizonte magrebí. "Hazte otro y doblamos" sonó puntual al sonido de las campanadas que daban las 11. La austeridad de la habitación se hacía, a cada inhalar, un poco más llevadera, incluso resuelta a complacer a sus huéspedes, hasta que mis párpados cedieron a la realidad de un nuevo día y mi mente forjó veintiún sueños bajo la dictadura del Horror Vacui.

CAPÍTULO 5: DEL ROCÍO MAROCAISE Y POSTERIORES ANÉCDOTAS

A modo de diario, me confieso desconcertado, hebrio de libertad, embelesado por este atómico choque cultural. Por si no fuese suficiente mi incredulidad, el guapazo de turno, el típico latin-lover, el mítico papa-chongo que no puede faltar en todo viaje organizado que se precie, me ha confesado secretamente que está escribiendo algo parecido a esto. Literalmente:

-S: ¿...un libro de viajes?
-G: Algo así... Estoy escribiendo sto para un diario en el que llevo trabajando ya 15 años.
-S: Ah, que debuti. ¿Y lo vas a publicar en algún sitio?
-G: Qué va. Es para enseñárselo a mis nietos, para que vean cómo se las gastaba el abuelo...

...y es que qué grande es el guapazo, pensando ya hasta en sus nietecillos. Hoy hemos amanecido temprano, hambrientos y con el tiempo justísimo para pillar los petates y bajar las empinadas escaleras de la pensión, todo un reto cuando llevas más ojeras que Horacio de la Familia Adams. Ahora Fez ocupa nuestras mentes, la ciudad con la Medina más grande del Mundo árabe. Distribuída en barrios gremiales (cuero, forja, telares, alfarería, madera, doradores), constituye, para que sea más sencillo situarse, lo más parecido al plató de Aladín que haya visto en toda mi vida. Hemos llegado y, postrados ante la Puerta de Palai Jamais, una de las 7 que oxigenan la Medina, el Sr.Manué y un servidor se encomiendan al buen Alá para que nos guarde en aquella vorágine de algaravía y encantador consumismo. Nos acercamos al gran portón. Allá vamos...

PROYECTO MAIDEN

2009-06-03T05:46:00.000-07:00

Artículo 10 de la Constitución: Libertad de Expresión y de Conciencia. Así fue como en la inexperta España de la Transición un puñado de idealistas trazaron lo que estaba llamado a ser una carta libertadora para una nueva nación democrática. Varias décadas después, los hijos de aquellos que lo presenciaron en primera fila nos vemos obligados a salir a la calle, a manifestarnos de todas las formas posibles para reclamar que el sistema presuntamente liberal en que vivimos no es otra cosa que una manzana podrida, una caja de zapatos diminuta en la que hacemos nuestras necesidades, consumimos y vendemos nuestra fuerza de trabajo, eso cuando nos dejan. Todo bajo la atenta mirada de aquellos individuos corruptos por la erótica del poder a los que las masas dieron los mandos de la nave. La democracia es la dictadura de las mayorías, y la prensa de hoy en día, el manipulador monopolista de la Sociedad de la Información. Se dice de nosotros que somos una generación sedentaria, sin motivaciones, ni capacidad de sacrificio ni esfuerzo, que no sabemos apreciar lo que tenemos y que no sabemos de lo que va la vida. Por eso levantamos la cabeza, miramos fijamente a los ojos de todo aquel que pase por delante y decimos con voz sólida que nadie nos va a callar. Todos somos presos de una sociedad en la que somos marionetas de la publicidad, la prensa y toda información manipulada con un fin exacto, estudiado y, para muchos, aún latente. Precisamente respecto a esto último queremos manifestarnos. La gente ha de saber que los entronizados por la masa hacen que pensemos como ellos quieren, todos ellos hablan y la supuesta prensa de calidad lo difunde. ¿Por qué cobra más importancia en la televisión el primer día de colegio de la infanta antes que las lapidaciones del mismo día en África oriental? ¿Por qué Coca-Cola gasta en una sola campaña publicitaria el valor de la vacunación total de decenas de países ante enfermedades del tercer mundo que en Occidente solo ocupan sitio en polvorientos libros de Historia y Medicina? Sería sencillo, pero a la vez imposible. Cada año mueren sólo en España entre 700 y 1000 personas en las carreteras, pero es Marta del Castillo la que preside durante meses las primeras páginas de aquellos a los que pagamos por mantenernos informados de la actualidad mundial desde un punto de vista “objetivo”. Es triste e indignante que los medios sigan el criterio del morbo como factor principal. Los medios se crearon para la difusión de la cultura. ¿Dónde ha quedado la cultura? La televisión nacional, a la que todos pagamos con nuestros impuestos, lleva años relegando la programación cultural a los horarios más inaccesibles y trasnochadores de la segunda cadena, pues no quepa duda que la primera está para otros contenidos más “ovejizadores”. ¿Quieres cultura? Pues ve, si puedes, a la universidad. Allí podrás comprender que los profesores no entienden de horarios ni obligación presencial, los alumnos buscan en masa los divertimentos más improductivos y el sistema en general te brinda la posibilidad de ser una ovejita más que cada día coja el metro y cruce por un instante la mirada con otra de las pequeñas hormigas que se desplazan por el subsuelo de la capital imbuidos en los pensamientos más intrascendentes. Nos negamos en rotundo a aceptar esta dictadura de la información, esta tiranía de los encorbatados, esta somnolencia general en que se encuentra la sociedad. Eres persona, y si tienes algo que decir, dilo.

http://www.youtube.com/watch?v=a-JV0V0vfF8&eurl=http%3A%2F%2Fnuevo%2Etuenti%2Ecom%2F&feature=player_embedded

http://www.youtube.com/watch?v=u_9vTQnvbWY&eurl=http%3A%2F%2Fnuevo%2Etuenti%2Ecom%2F&feature=player_embedded

Más en http://www.trampantojo.eu/

It's a beautiful morning. Let's create something.

DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

2009-04-18T08:47:00.000-07:00

CAPÍTULO 2: De cómo nos bañamos en libertad

Tras casi dos horas de cola en el Ferry con el fin de sellar, por fin, el maldito pasaporte y así poder neutralizar con mis gafas Wayfarer prestadas en envolvente sol africano, una conclusión aterriza repentinamente en nuestra mochila de moralejas: la burocracia “marocaise” no es parsimoniosa, sino más bien… ¡lo siguiente! A las 12.36 del mediodía (14.36 hora española) mis vans de cuadritos por fin prueban el encanto del polvoriento cosmopolismo tangerino. Por su parte, los organizadores, decididos a integrarnos desde el minuto 1 en la anárquica y pasiva cultura autóctona del “búscate la vida”, nos han dejado campar al libre alvedrío por el puerto de Tánger, a ver si en una de éstas nos topamos por sorpresa con nuestro querido autocar verdiañil, para así continuar con el viaje. No estaría del todo mal encontrarlo, más que nada por el hecho de no desgarrarnos del grupo ya el primer día… Y así, tras diez minutos atiborrados de un sentir de absoluta libertad ciertamente agobiante, avistamos a nuestro grandote amigo, el S1. De este modo, la compañía de “Al filo de lo Infumable” leva anclas, allá por la hora de la siesta en España, rumbo a la bella ciudad de ChefChaouen, o Chaouen para la gente de España a la que sólo Víctor y Bea sabrían contar el porqué de ese “Chef” tan misterioso. Tengo la sensación que no hay un solo momento desde que llegamos que no haya alguien en el bus sonriendo. Será que Marruecos no tiene encanto…

CAPÍTULO 3: De cuando llegamos a Chaouen

Simplemente impresionante. Así definiría a esta preciosa ciudad del Norte. Estamos alojados en el hostal Abi Khancha, un pequeño edificio de apenas 4 plantas de antigua construcción levantado junto a una de las estrechas calles de pintorescos puestecillos de artesanía que diseccionan en todas direcciones la ciudad, postrada sobre una gran ladera verde, en cuyo regazo se apila el mar de casas encaladas como manchas de tipp-ex sobre un lienzo verde oliva. A 5 minutos bajando entre falsos guías, buscavidas y vendedores del polen más dorado, se encuentra la plaza de Chaouen, posiblemente uno de los 10 únicos lugares donde la luz del sol incide directamente sobre el pedregoso y rústico pavimento. La plazoleta, llena de puestos y restaurantes, es un foro encantador en el que puedes comprar un paquete de Camel por 320 Dirkham (3.20€) a un bereber secular, eso si logras comprender el indescifrable acento colonial que se escapa entre los agrietados labios del anciano. También puedes hacer otras cosas en la plaza, la mayoría de ellas más benignas con el bolsillo, como por ejemplo pedir un delicioso plato de cous-cous con pollo, cebolla y pasas por 25 Dirkham (2.50€). También hemos probado el Tajín con carne, el zumo de banana y el de aguacate, ambos recién hechos, y de postre, té verde, con suma razón la bebida nacional. Y poco a poco es como Don Seral y un servidor nos vamos iniciando en el glorioso arte del regateo, unas veces con más éxito (careta de baobab 100/350, juego de té 300/580) y otras con menos. Sigo sin creer dónde estoy…

DIARIO DE UN PSEUDO EN MARRUECOS

2009-04-14T15:14:00.000-07:00

PRÓLOGO

De joven colmé mis venas de café de Colombia y estudié a los escritores. Rosalía, Machado, Bécquer, Góngora, Unamuno… Todos hablaban de la fugacidad de la vida, de lo efímero de nuestra existencia, de la temporalidad de todo lo que nos rodea… ¡¡¿¿Pero qué cojones??!! Que alguien me diga de una puñetera vez qué demonios es la fugacidad o explotaré de pura cólera. “Señor, fugaz es todo aquello que, tal y como viene, se marcha…” dijo el noble Giovanni… En ese caso, el Mundo entero es fugacidad y, por enésima vez, la vida son etapas. Mañana a la noche comienza una breve y muy, muy exótica. Sé que también ésta acabará pero ¿para qué rayarse ahora? Ya dejaremos caer nuestras lágrimas sobre las dunas de Asilah cuando veamos el Atlas cada vez más diminuto. Carpe diem, Carpe omnius…

CAPÍTULO 1: Del Génesis
Mermado por el síndrome del bailarín, el tendón de la fascia latta no me priva de estampar en el pasaporte un nuevo cuento que contar a mis futuros nietos. Tras 9 horas de noche y carretera nos hacemos a la mar, siempre con la eminente mirada de la Luna, intemporal redondel de pasiones, y nuestro vínculo superlativo… ¿¿Cómo?? ¿Acaso ya hemos llegado…?
Buenos días, Mama África. ¿Qué hay hoy para desayunar? Nervios, sonrisa permanente y más nervios, que me colonizan tal y como cada una de las partes de mi cuerpo, que se estremece sólo de mirar la otra orilla. Allí nos aguardan toneladas de especias, avalorios y cous-cous.

“Manu, no pierdas el pasaporte…”.
Como dicen en Dakota: “No sé dónde vamos a ir ahora”…pero tampoco me preocupa. Soy consciente de ser la probeta donde se mezclan las esencias que motivarán en mí vertiginosos cambios. Como base experimental, el humilde agua y el té más pseudo.

Marruecos, allá vamos…

CRÍTICAS

2009-03-30T15:17:00.000-07:00

“-¡He tenido una grandísima idea para la pelí que hablamos de rodar el otro día!
-¿Cual?
-Vamos a currarnos un guión digno de elogio. Con giros argumentales que dejen traspuesto al espectador. Vamos a coger grandes actores, aunque no sean caras conocidas, para que hagan el papel de sus vidas. Si a todo esto le sumamos un buen montaje y una buena fotografía, haremos historia en el cine español
-Ninguna productora va a querer comprarnos una idea así, seguro que es un fracaso en taquilla. No lo veo, tío, no lo veo.
-Vaya…
-Tengo una idea mejor: vamos a coger los actores adolescentes de un par de series de Antena 3 y Telecinco. Haremos un trailer que deje ver que las tías se van a desnudar para que vayan tíos al cine, y que los tíos buenos de las series también van a enseñar carne para que
para que vayan tías al cine. Vamos a mezclar alcohol, sexo y drogas para que mole mogollón. Eso fijo que nos da mucha pasta. Y para que no se nos echen encima las madres, que la moraleja final sea que las drogas y el alcohol son malos.
-Vale, ¿quién se encarga del guión?
-¿Guión? ¿Qué guión?”

...por fin. Llevaba días buscando una forma original de explicar lo insultante que me resultó este burdo documental de la adolescencia más descerebrada, por el que malgasté dos horas de vida, y al final, tras desistir, me he topado con esta magna crítica que tan bien desarrolla las múltiples razones por las que pagar por verla en taquilla sería sacrilegio. Gracias, Josete, por pasármela. Mira que he paseado esta noche largas horas por Gran Vía en busca del portentoso adjetivo que humillara a esta banda de niñatos maquillados, y sólo reparé en egocentrismos varios y otras pinturas de la mente. Y es que no sé cómo lo hago, pero ponga donde ponga el cenicero, el humo siempre viene a mí. Será que alguien en el limbo está tratando de manchar con tags toyakos esta novela de aventuras. “Ce n’est pas posible. Tout est trop parfait pour être notre p’tit verité” dijo la joven Poulain durante el sutil camino que cada noche daba por los párpados del señor Quinquempuoi… ¡Collignon cebollón! …solo ante el peligro, víctima de las garras del metro más madrugador, siento entre mis manos el tímido candor del bic de turno entre mis dedos. Prohibido ahorrar en comida ni libros, y el turismo cobra preferencia para todas aquellas monedas de latón que sobren tras llenar el vientre y la mente. Es posible que el diario de un universitario no sea otra cosa que una burbuja de anécdotas. Trazos finos en mi pompa, trazos finos y delicados para con tus facciones delicadas y finas, que en terremoto se dibujan en mi mente a toda hora que aterrizan en mi olfato restos de Camel Blue. Parafraseos pesimistas para otro día. Hoy toca brillar…

Reunido con 10 grandes...

2009-03-27T13:32:00.000-07:00

Para escribir mi cuestionario fijo, eligiría...

-A Jesucristo, por tener la oportunidad de preguntarle cómo fue capaz de liar un tinglado tan impresionante y movilizar por los siglos de los siglos tal masa de gente sin afeitarse una sola vez.

-A Pablo Neruda, por escribir lo que siento cada vez que veo las noticias, y pienso que “a veces me canso de ser hombre”.

-A Antonio Machado, por el inmenso respeto que siento por su capacidad de plasmar de forma cristalina lo que sentía, y por ser fiel a sus ideales hasta perder la cordura.

-A Robe Iniesta, por enseñarme que “hay que dejar el camino social alquitranado, porque en él se nos quedan pegadas las pezuñas”.

-A Enrique Urquijo, por protagonizar el clásico final tras una vida de talento, éxitos y excesos en el que tantos ídolos han acabado sus días.

-A Julián Grimau, por demostrar que algo es posible porque en el pasado alguien luchó hasta el desaliento para cambiar lo que todos admitían imposible.

-A Cervantes, por dar a luz el argumento más intemporalmente original que jamás se escriba.

-A Cristóbal Colón, para susurrarle al oído que abrió la caja de pandora.

-A Ortega y Gasset, por no temer al progreso.

-A Fernando Fernán Gómez, por sólo estrecharle la mano.

...y entonces, les preguntaría:

-¿Quién es el peor enemigo de la Humanidad?
-¿Cuáles son los mayores 3 pequeños placeres de la vida?
-¿Cómo te gusta el café?
-¿Cuál es tu escritor favorito?
-¿Te sientes unido a la gente de tu tiempo? ¿En qué?
-¿Qué opinas del aborto?
-¿Qué sientes cuando escuchas un despertador?
-¿Cuál es tu mayor miedo?
-¿Qué opinas de la prensa de tu tiempo?
-¿Qué capítulo de tu vida destacarías?
-Del 1 al 10, ¿cuánto te hace disfrutar la música?
-¿Cuál es el lugar del mundo donde mejor se come? ¿Y el peor?
-¿Por quién darías tu vida?
-¿Cuál es la situación más peligrosa que has vivido? ¿Y la más romántica?
-¿Cómo reaccionas cuando oyes alabar tus acciones?
-¿Qué opinas sobre la relación entre trabajo y felicidad?
-¿Cuál te parece el mejor sistema de gobierno?
-¿Crees que existe algún sistema válido para cualquier época? ¿Por qué?
-¿Qué tipo de droga elegirías para morir?
-De verte obligado a renunciar a uno de tus 5 sentidos, ¿cuál elegirías?
-¿Cuál es tu posición en referencia al tema de la Globalización?
-¿Consideras una suerte llegar a tener una edad avanzada?
-¿Cuál crees que es el gran problema de tu tiempo?
-¿Confías en el hombre?
-¿A qué 10 personas harías una entrevista de cuestionario fijo?

Just fly...

PAPÁ, ¿POR QUÉ SOMOS DEL ATLETI?

2009-03-27T06:22:00.000-07:00

Soy una canción de amor en una ciudad de violadores clericales, de presos entre voces, de burbujas en la noche. Soy el re bemol con que empieza la canción de tus días de autostop, y me meriendo los becuadros cual becarios. Como dijo el génesis de nuestra gélida partitura, la clave es el sol, eterno halo de esperanza al que cada día impar acuso de hacer brotar bajo mi pecho dulces aires de alegría. Como diría un pajarito... I'm just glad. Lucho ante la patrullante mirada de las farolas cotillas cotidianas, todo sea por ganarme el cotizado llanto de alegría de la luna en su camastro de seculares manuscri-tos en desorden absoluto. "Tengo un sueño, ¿participas?" dije. "Lo siento, ahora no. Tengo un sueño..." contestó. Será mejor así... Sólo tengo miedo de una cosa: contraer el Síndrome de "Mentiras y Gordas", vender macedonias de productos sin nexo alguno ni atisbo de reflexión o clase, una compota de brillantes, exóticas y coloridas frutas podridas por dentro. De nuevo me asalta el eterno conflicto, la perpetua disyuntiva , el dilema imperecedero entre el bien y el mal, el ying y el yang, forma o contenido, Quevedo o Góngora...

- 9 días en Marruecos: 330€

- Ruta por el Desierto hasta el Oasis de Tozra: 30€

- Llegar a la noche a una jaima gigantesca donde te espera el banquete de una fiesta bereber: no tiene precio.

...para todo lo demás, Madeleine.

PROUST DESDE OTRO ÁNGULO

2009-03-25T17:12:00.000-07:00

"La vida de Marcel Proust comienza como el clásico cuento del niño rico que juega, porque puede, a bohemio intelectual del París modernista. Tras crecer en el seno de una familia acomodada en un barrio de clase alta, Proust no tardó en interesarse por el universo literario. Como el que compra una barca para aprender a navegar, Proust decidió, a sus 23 años, autopublicarse un recopilatorio de poemas y relatos, haciendo caso omiso a su pobreza estilística. Todo con el dinero de papá, médico de postín. Sin embargo, su improductividad laboral contrastaba con el don para las relaciones públicas que Proust tenía, como muestran las colaboraciones de sus amistades en los textos. Tras el rotundo fracaso de Los placeres y los días, Proust buscó en sí mismo la fórmula del éxito, trazando un protagonista repleto de paralelos consigo mismo, chiflado por la literatura y, probablemente, con la musa fuera por vacaciones, tal y como a Proust le ocurría. Para completar la trama eligió el camino fácil y comercial, buscando asegurarse el éxito, y para ello puso sobre la mesa un tema candente en la Francia de finales del diecinueve: el Affair Dreyfus. La novela fue publicada póstumamen-te por Bernard de Fallois, el cual utilizó los manuscritos de Proust para su tesis, en la que incluyó Jean Santeuil, recopilatorio de tales manuscritos. Unos manuscritos que, rotos y olvidados por Proust, no fueron otra cosa que un borrador de la explosión de talento que experimentó al escribir su obra más famosa, En busca del tiempo perdido (1913-27), fruto quizá del confinamiento al que se autosometió tras la muerte de sus padres. Bajo mi punto de vista, lo que hizo brotar de ese “yupi pseudobohemio” la aptitud para confeccionar su exitosa saga fue precisamente el hecho de enfrentarse cara a cara con algo que no entiende de clases sociales ni francos parisinos: la muerte. ¿Moraleja? Los grandes genios alcanzan el éxtasis creativo en el preciso momento en que la mierda ya no les permite respirar como personas normales.

Confío en que esta visión subjetiva, unilateral y reconocidamente incompleta del excéntrico Proust no resulte problemática. Tras leer varios artículos en internet y algún que otro periódico y enciclopedia, he llegado a la humilde conclusión de que es absurdo hacer un resumen sintetizando lo que todos ellos dicen, así que he decidido intentar dar mi punto de vista sobre Marcel Proust, pues no me cabe duda de que su vida y obra son del todo conocidas por usted."

En el fondo, Lowy me quiere.

TÚ A BÉRGAMO Y YO A MARRAKECH

2009-03-24T10:20:00.000-07:00

Por orden del Presidente de la República Independiente de mis días, quedan desterrados el temor, la farsa y la incertidumbre. No hay por qué correr, pues todo fluye en aquel lecho donde hasta el mismísimo tiempo peca de paciente a que me incorpore lentamente, tras surfear sumergido entre mis más profundos instintos. Corren días prósperos para la aldea donde la pequeña Luz nació. “Eres tan bonita como la luna llena” –dijo el anciano-. “Tan bonita como cuando no eras más que rizos y mirada. Tanto, tanto, que hasta el mismo Dylan sacó su block para apuntar la hecatombe de emociones que tu swing de independiente provocaba en la gente”. Algo queda, pues, pendiente… y ríndete, o te seduciré con mis dientes. Despierto y me figuro que la vida es lo que pasa mientras muero. Mis tripas no dan tregua, y al compás de sus gemidos encamino la cocina en busca de unas conchas matutinas… En otras palabras, esto se parece cada día más a un egolog, y sí, hoy me he vuelto a dormir y no he ido a primera. Para todas las demás, Mmmm... astercard.

El rap es el opio de los barrios,
El indie es el pop-rock post-moderno,
El jazz es la banda sonora de la biografía de un erudito.

ADIVINA, ADIVINANZA...

2009-03-23T16:35:00.000-07:00

¡¡¿¿Dónde estará la maldita botella de agua??!! ...ya, debería estar haciendo los trabajos de la Lowy, pero es que... juraría que en algún lugar del Retiro había un cartel de "Bienvenido a Marruecos"... ¿o quizá no? Sólo sé que, tras una fugaz vida de placer embotellado en un vagón de 24 horas, la boca me sabe amarga, fea y áspera, como mezclar Jump Around con Redemption Song. Puntas de escayola desvirgaron, a día de hoy, mi espíritu contemporáneo a golpe de breakdance de cuchitril; eso sí, bajo el roce inconfundible del auténtico y genuino manojo de... versos sonrientes que cada noche me asalta seis veces, convirtiendo mi REM en ROM de, cuanto menos, veintiún terabytes de planes sin planear que entre mi materia gris habitan cuales hendiduras en vinilo. Lo dicho: seis por noche, y una de regalo. Andamos faltos de pastillas de freno, sobrados de inocente libertinaje y sedientos de kilómetros, aldeas y horizontes que cruzar, aunque sea con la punta del índice, como cuando tratas de memorizar el itinerario hasta Noviciado. Represento al líder del club de los poetas contentos, de los lunes violentos, de los bohemios irredentos... Después de asomar mis energías al volcán del trasnochado, cansado entornaré mi mirada hacia el Sur, allá donde el grito de la plebe no interrumpa el descanso del guerrero. Inicio mi descenso y, paradójicamente, busco allí la cumbre.

ANTOJOS DE LA LOWY...

2009-03-17T17:16:00.000-07:00

DESCRIPCIÓN
FÍSICA
Sobre unos botines deportivos blancos y negros de lunares estampados, comienza en orden ascendente la descripción física de Alba García, estudiante de 1º de Comunicación Audiovisual. Alba viste vaqueros morados ajustados, blusa negra y camiseta banca a juego con reloj y deportivas. A semejanza de sus aros plateados, lleva pulseras brillantes en ambas muñecas, algunas con detalles en azul Klein. Más arriba, sus gafas de pasta roja translúcida sobresalen alegremente sobre su expresión sugerente, aliñada con un desenfadado recogido en el pelo al que horquillas dispersas añaden claridad. Macedonia de sofisticación y sobriedad a partes iguales.

UN DOMINGO
CON ALBA
El día de ayer, Alba amaneció soñolienta tras un sábado frenético en tierras valencianas. A las ocho de la mañana tomó un autocar en dirección a Madrid, a donde llegó alrededor de la una. Tras dar una vuelta por la Plaza de España, acudió a su cita con las judías blancas de su abuela Antoñita, famosa por su pericia en los fogones. Tras lidiar con la ingente cantidad de comida, no quedó otra alternativa que reposar un poco el cuerpo en una siesta que se alargó hasta bien entradas las seis de la tarde. A continuación, Alba bajó a la calle a pasear a su perro Lucas mientras permanecía profundamente sumida en sus pensamientos de cara a los no pocos trabajos de la sita Lowy. A la vuelta del paseo, se puso el mono de trabajo, bolígrafo en ristre y manos a la obra en aras de la gran hazaña de satisfacer las múltiples peticiones con las que la profesora nos salva de consumirnos espiritualmente de mortífero aburrimiento. Tras un par de horas en la cuestión, Alba pudo comprobar cuán divertidos son estos trabajos que cada día nos salvan de las garras de la holgazanería y la ociosidad, y que un lunes tras otro nos rescatan del absentismo por su entretenida practicidad. Tras el primer cuatrimestre, a Alba se le ocurre que es una gran suerte que las clases de Periodismo hayan ido a caer al lunes y al martes, convirtiendo el fin de semana en un extra de horas libres muy oportuno para realizar las prácticas de Comunicación e Información Escrita. Tras la sesión periodística, llegó el momento del bocadillo: lomo con pimientos al más puro estilo Carmen, y a mí se me hace la boca agua sólo de pensarlo. A penas duró unos instantes el bocadillo en manos de Alba, que había hecho hambre entre declaraciones y noticias. Finalmente, Aída protagonizó la recta final de la jornada, en cuyo humor ácido y popular depositó Alba sus últimas gotas de atención. Tras un día completo, cogió la cama con algo más que ganas, durmiendo profundamente hasta que el despertador salió a trabajar.

UN VIAJE, SI ESCRITO, DOS VECES RICO...

2009-03-16T09:00:00.000-07:00

Punto. Descuelga el teléfono y vuela por mi mente. Desearemos no haber habido… Ayer perdí mis labios en la noche, y hoy, al despertar, he creído ser protagonista del capítulo de mañana en tu libro de viajes. Erase una vez un cuento de soles y bemoles, de glorietas, luces y estaciones. Una vez fui excepcional, eso y testigo, y puede que también ciudadano de allá donde cada noche dibujo sueños en forma de pechos bajo el vuelo de la gran golondrina dorada. “Dame opio, pipa y fuego” le dijo. “Quiero ver cómo se dispara mi lívido y se afilan mis sentidos al compás de tus once letras”. Sumergido en paz y caramelo, recorro tu suavidad con mi atrevimiento, con mi locura, con mi cara de enjuto aniñado y pseudo-inocente. El tequila nos despejará las ideas, ¿no crees? Siempre pensé que algún día disfrutaría del clan de la sinrazón, del club de la no-planificación, y así fue. Así es. Al más puro estilo indie. Prometo cerrar los ojos sin “miedi” a que todo cambie cuando vuelva a abrirlos. Quedan muchas páginas por leer, muchos trenes por coger, y muchas fiestas que correr. ¿Qué sentido tiene tachar este bello lienzo de dulces trazos de sublime espontaneidad con una gran equis negra de inseguridades? ¿Quién las quiere?, ¿quién quiere horarios teniendo un pen drive y unas pizzas? Sólo el Red Vodka perdió los estribos en la gran noche Roja, cuando Hayley trataba afanosamente de castrar al pobre de Jeff Kohlver ante la mirada atónita del sol y la luna sentados en un valle compartiendo copa y mesa. Confiemos en el destino que tan egoístamente nos llevó al cautiverio. Somos animales nocturnos.

L'histoire du voyage que chaque soir elle fait a mon coeur...

2009-02-08T12:55:00.000-08:00

Ya ves, quizá la clave de la vida, la respuesta a todas las preguntas, la llave maestra de todas las puertas que con el viento se me cierran, quizá tal jeroglífico nos aparezca continuamente en toda la careta sin que seamos mínimamente conscientes de ello, y mucho menos aún de descifrarlo. Sin embargo, en aquel momento en el que la magnánima evolución humana nos permite apenas saborear unas gotas de su esencia, nos postramos en el trono, a fumar un pitillo especiado con kilos y kilos de insoportable arrogancia que, embebidos en nuestro propio triunfo insuperablemente efímero, nos mantiene embelesados cual bebé con sonajero. Sólo son momentos, etapas, dame una vida eterna y te pondré veintiunmil pegas, dame un ferrari y lloraré por otra cosa. Incluso, si quieres, dame un papel de bohemio ruso empedernido por el opio, y entonces buscaré algo para llorar, haciendo gala de la irreconciliable insatisfacción humana. Los versos sólo arreglan noches, como los ferrari, pero más baratos, y vedados a las mágicas esencias que nos visitan apenas un par de veces en la vida. Pluriempleado en quejas es el adolescente de hoy, siempre en busca de algo que no soy, siempre en defensa de un perfil, no de un sentir. Apología contra los pseudo-revolucionarios, dicen las paredes de la habitación de la locura, apología contra ellos por quiméricos y cobardes. Buscar la erudición sólo alcanza a unos pocos alegres chiflados que, desde el principio, fueron diferentes. En el futuro, espero ganar, ser feliz, y como dijo una gran canción … “basta de lamentos, brindemos…”.

Nunca olvides que el humo marea, no soluciona.

Pasión, hielo y recuerdos

Que no se olvide nunca
El tiempo de faltarme,
Pues ahí cuando me sobre,
Vendrá tu recuerdo a buscarme.

Que la lluvia es transparente,
Que el tiempo es mi mentira,
que la música es guerra, y es paz
En cada batalla que solo y desarmado
libro contra el brillo de tu recuerdo.

Mientras luces de la niñez
me atisban el futuro,
Viene el nuevo “tú”
Y lo convierte en oscuro.

---

Lágrimas y sueños

Quizá en la noches clara
El viento nos ayude
Llevando nuestros nombres
Volando hasta las nubes.

Verdes cristales llenos de estrellas,
Guardan los trozos de sueños pasados,
Busco un lugar donde ver cosas bellas,
Allí donde yazcan los héroes olvidados.

Sueña que nos quedamos,
Juntitos a la lumbre,
La eterna lumbre azul,
Que de Amsterdam a Estambul,
Para siempre de la mano
Nos lleve a vivir a la cumbre

No tengo más deseos
Que poder vivir el sueño
de convertir en realidad
lo que ya te dije de pequeño.

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Eternas vidas

El sueño se me quita
La noche se hace vida
La vida se hace muerte
La muerte, mi mentira,
Y a mi mente desvaría.
Engánchate a mi mano,
Tomemos la salida,
Huyamos a otro lado,
Cambiemos ya de vida.
Siéntate en mis piernas,
Entra ya en mis brazos,
Solo quiero darte
La vida en mil abrazos.

... aka Colirio Natural

2008-12-19T18:00:00.000-08:00

Luces, cámaras, acción. Que actúen los actores y todo quede en la ficción. El humor fictício contraste de las hordas confusas que cruzan el río de mi vida en el preciso instante que el adios resbala por mi cara a ritmo de frenéticos recuerdos. Dudas y mas dudas, recuerdos y mas recuerdos. Mis cimientos se tambalean, demasiado oscilan mis pilares, demasiado pesan mis pesares. Tengo el sentimiento eterno que la duda corrompe hasta que las fotos de otros inviernos dilucidan la cura del extremo claroscuro. Luces diluídas cuales débiles gotas de pintura plata en océanos de amargor y confusa melancolía. Arriba las letrinas y apología hagase de la mierda como forma de entender la existencia de un egoista inconformismo con odiosos tintes de egoista existencial. Fuera los símiles, las metáforas, los poemas de media noche... Sólo quiero fotos, videos, canciones que alimenten mi suicidio, por una vida en la que alcance la alegría sin pagar esta amargura lacia. Ando irredento, sucio y desorientado tras siglos de viajes al lugar donde se posa el arcoiris y nada me arrebata el sentido mismo de los placeres que ya no significan nada en un ser de pobreza temeraria.

Like I told you, no concíbome sin vos, mas concíbonos en pos de un futuro amparado en la más profunda ansia vital de vuestra dulce merced. Simplemente no sé llegar a tiempo...

Comentario crítico al "Manifiesto Comunista"

2008-11-30T06:54:00.000-08:00

-"La historia de todas las sociedades que han existido hasta nuestros días es la historia de las luchas de clases". Así define Marx la historia de la Humanidad. Desde una perspectiva materialista, elabora con maestría una ley generalizadora que puede ser abarcable a todas las etapas de la Humanidad desde la Prehistoria. Es la eterna disputa entre el opresor y el oprimido, que según Marx tendrá como punto final el ascenso del proletariado al Poder, tomado por la fuerza para a continuación eliminar todo resquicio de clases sociales. Igualdad ante la ley, ante la propiedad, igualdad de género, ante convenios laborales, etc. Centralización del poder en el Estado, que se servirá de una Hacienda dura en sus impuestos para administrar la nueva sociedad sin clases.

-Sobre este argumento, Marx dice que el antagonismo que une al proletariado con la burguesía es sólo fruto de la casualidad pues, en realidad, <>, sea la clase burguesa o cualquier otra la que ostente el poder. Es interesante la eterna lucha que la burguesía ha mantenido, desde su aparición como clase autónoma, con la aristocracia, luego contra los propios sectores burgueses dedicados a otros sectores que no son la Industria, y siempre, en última instancia, contra las burguesías de los demás países. La crítica mordaz que el autor hace de la clase burguesa viene ilustrada con perspicaces razonamientos, mediante los cuales quedan al descubierto las contradicciones burguesas. Otra interesantísima parte del texto es aquella en la que el autor analiza uno por uno todos aquellos argumentos negativos con los que los detractores del comunismo, o más concretamente, la aristocracia, tratan de desacreditar al defensor del proletario. Tras presentar dicha crítica, inmediatamente después dispara una sutil argumentación con la que logra desmontar la crítica. Por el camino, Marx aprovecha para descubrir contradicciones burguesas y enseñar las vergüenzas de la adinerada clase capitalista.

-No cabe duda que la buena fama de este manifiesto queda claramente demostrada nada más es leído. La clarividencia con la que Marx denuncia las injusticias de su tiempo y expone sus teorías es, salvando las diferencias, propia de un genio. Aunque ha quedado demostrado años después que las bases del marxismo tenían lagunas de cierta importancia, es también cierto que el trabajo de Marx ha sentado cátedra en muchas disciplinas como la Política, la Filosofía, o la propia Sociología, en la que incluso algunos conceden a Marx el apelativo de precursor de la ciencia sociológica, aunque esto realmente tampoco tiene razón de ser por diversas razones que no procede comentar aquí.

Espero que os guste, y sobre todo, que le guste a Don Lucas Marín... :D

...sin embargo, tras el gris atardecer todo pierde sentido. Sepultaron los crepúsculos...

ARTHAS HA LLEGADO

2008-11-24T13:46:00.000-08:00

Una vez más, los vestigios de la secular mitología nórdica sirven de piedra angular de un proyecto audiovisual multimillonario. Esta vez ha sido Blizzard la que por tercera vez se ha valido de la tan exitosa estética vikinga para ambientar su videojuego. Pero esta clave de éxito asegurado no comenzó con Warcraft, sino que tiene diversos precedentes tales como los largometrajes Las Crónicas de Narnia y El Señor de los Anillos, o sin ir más lejos su antecesor y análogo literario, por no mencionar tantos otros. En Wrath of the Lich King, Blizzard hace un espectacular despliegue audiovisual para la construcción de un videojuego creado para causar tanto o más fervor que el causado por sus hermanos mayores. Ya en su presentación, el agresivo uso de las tomas de cámara y el desgarrador trasfondo musical logran tejer, junto con otros muchos efectos, una excelente carta de presentación para una aventura épica sin precedentes de la cual se espera que varios millones de personas en todo el Mundo naveguen por un universo cibernético propio, encarnando un personaje personalizado al gusto de cada usuario, y pudiendo elegir entre elfos, trolls, magos, orcos, etc. según se quiera pertenecer “al bien o al mal”. La presentación en sí trata de la abdicación de un poderoso rey en la figura de Arthas, su hijo, el cual tendrá que demostrar haber heredado todos aquellos valores de los cuales durante siglos ha hecho gala su honorable linaje. Excelentes recursos tecnológicos dan forma a una cuanto menos atractiva trama épica que, sin duda, sentará cátedra en el mundo de los videojuegos.

JUST THANK YOU

2008-11-09T14:19:00.000-08:00

Al fin llegó. Un día tan esperado que ya casi me producía ansiedad. No puedo hacer nada más que dar las gracias a Marcos, Perro, Jose, Moya, Cris, Wadie, Edu a.k.a. Finchie y, cómo no, a mi pequeña gamba, siempre a mi verita como cada noche en mis sueños. Mis más sinceros agradecimientos a todos por haber convertido una fría noche de otoño en el mejor de mis cumpleaños. Sin vosotros el Pelé-Melé apenas habría merecido el apelativo de garito de costillas en salsa y demás guarreos paralelos. Me basta con saber que habéis disfrutado la mitad de lo que yo lo he hecho, y espero poder repetir esta cena dentro de un par de años, y acordarnos de esta noche como aquella en la que abundaba el aparcamiento, Edu "casi" salió normal en una foto y Moya, como no podía ser de otra forma, respondió a mi petición y me honró caballerosamente explicándoselo a la rubia de las miraditas a la entrada. Quedan para recordar las moscas de Wadie y Moya en medio del Pelé-Tazo, el camino poniendo sombreros a todo bicho viviente, y los canastos como colofón de la noche ("trompeteando de mala manera" se dijo), además de muchas otras anécdotas. Gracias a todos de nuevo, y para los que no pudieron venir quiero decir que ya nos la pegaremos buena.

Sois insustituibles.

CHANGES

2008-11-05T15:00:00.000-08:00

Y ganó. “Es la hora del cambio” dijo Obama, exultante por su victoria. A partir del 4 de Noviembre de 2008 el Mundo tiene un nuevo capo, un nuevo patriarca que dirigirá nuestro planeta al menos un buen puñado de trimestres de déficit mundial. En algún lugar del globo, alguien cuenta las horas para tomar un avión con destino al epicentro de la resaca electoral, y no muy lejos tú ametrallas tu cabeza con preguntas sin respuesta y dudas irresolutas. Tu mente mengua y permanece carcomida por un petabyte de recuerdos que a día de hoy resultan tan dulces como la miel, pero tan lejanos como las mañanas de verano con el Club Megatrix y los anuncios de la BatiCao. Es el mismo R&B el que suena en nuestros pecés, pero ya no "queda" como entonces. De animar ha pasado a conmover, y de esto desembocará en nostalgia. Nostalgia. Tal y como citó alguien en algún momento, y valga la redundante redundancia, en cierto modo el cielo es menos azul, los pájaros tienen gripe, las estrellas ya no brillan, las hojas han dejado de caer al compás de nuestros pasos y un tejano baggy con bolsillos ya no es motivo de sonrisa repentina en aquella cara por la que un humilde servidor hubiera bailado el agua hasta hacerla marear. Vuelven las noches de biblioteca, pero ya nada será igual. Hoy el mundo inicia una nueva etapa, pero en mi mundo ya hace tiempo que las cosas cambiaron, y más de una a peor.

Feliz futuro Sábado a todos y todas.

Posdata: se avecina mal tiempo en la Península...

VIOLENCIA PORQUE SÍ

2008-11-02T09:02:00.000-08:00

Una vez más, la cosmopolita ciudad de Nueva York, de la que ya estamos más que acostumbrados a ver como escenario de las más controvertidas anécdotas, nos sorprende con una pintoresca nueva forma de quemar grasas y mantener la forma en una sociedad lanzada a la obesidad en masa. El movimiento en cuestión, si es que puede ser así llamado, trata básicamente en "patear culos", y ya son más de 300 jóvenes neoyorquinos los que, siempre que el tiempo lo permita, se citan en el cruce de Broadway con la 14 para convertir la estatua ecuestre de George Washington en testigo de excepción de verdaderos combates callejeros más propios de edades pasadas. Los Union Square Spartans, como se hacen llamar en alusión al nombre de los épicos guerreros espartanos, disfrutan participando en combates de uno contra uno, sin armas ni reglas que coarten lo más minimamente el brutalismo más puro. Quizá por influencias externas provinientes del cine (La Naranja Mecánica de Stanley Kubrick, El Club de la Lucha, 300 ), la música (Public Enemy), la literatura (El Club de la Lucha de Chuck Palahniuk) o la televisión (Pressing Catch) un buen día tres chicos de los suburbios (Legend, Scientific y Spider) aficionados a las artes marciales decidieron llevar a la práctica aquellos míticos combates recreados en el taquillero largometraje "Los 300", y de esta forma convertir la lucha cuerpo a cuerpo en una forma de vida. Unos años después, El Triángulo, como se apodan, cuenta con varios cientos de adeptos que cada tarde de sol se aglutinan en Union Square para pelear. Tan simple como complicado de entender. Los tiempos cambian, y con ello los gustos, necesidades y movimientos sociales. En un principio esto sólo fue un libro ultraviolento, un entreteniento para homeless in NYC ("sin techo" en Nueva York) y ahora casi una religión para unos cientos de ciudadanos neoyorquinos probablemente enfermos de anomia aguda. Quién sabe si en un par de décadas los Union Square Spartans se hayan convertido en el primero de cientos, o quizá miles de jóvenes de entre 20 y 30 años que se organicen por todo el mundo para medir sus puños con sus semejantes. Hagan sus apuestas.